Исписанные тетради
Томятся в углу.
Они вдруг стали не нужны
Замена углю…
От тех стихов, что там были,
Не стало светло,
Но перед уничтожением
Подарят тепло…
Теперь никто не узнает,
О чём же они.
Листы бумаги сжигают
В камине огни.
Поэта мысли угасли,
Вокруг темнота,
Всё догорело и пламя
Потухло тогда.
Но только мысли поэта
Нельзя приглушить.
Они бушуют, пока
Продолжает он жить.
И снова рифмы витают
В его голове,
Выводит новые фразы
Рука на листе.
Стихотворение готово,
Составлен сюжет,
А темноту разрывает
Явившийся свет,
Но исходил не от лампы он,
Не от свечи.
Его исток был не внешний,
Он где-то внутри…
Предназначение поэта –
Глаголить о том,
Что было, есть или будет,
Внутри и кругом…
И коль не бросит чернила,
Не дрогнет рука,
Допишет то, что задумал,
Тогда до конца…
Так много строк написали
И множество слов
Со всего мира поэты,
Устав от оков…
Их голос мы не услышим,
Но он не умолк:
И в наши дни продолжает
Нести нам урок.
Так много тем рассмотрели,
Писали о всём,
О важных в жизни аспектах,
И многом другом…
Но интересно не это,
А лишь только то,
Что человек видя строки,
Находит своё…
И в этом был скрыт весь смысл –
Вселенская суть,
Что даже, если ты знаешь,
Слова наизусть,
Не сможешь ты догадаться
За множество лет,
А что ж в виду имел всё-таки
Этот поэт.