– Все в сад! – взмах крыльями. –
Я – чайка!
Свивая в нервных пальцах прядь
и – за ухо, небрежно:
– Чаю?
Болванчиком, сто раз подряд,
киваю, упиваясь негой, –
на шее туже поводок.
И губы безразлично:
– Prego…
И крови бешеный приток.
Крокетный выплеск сублимаций,
заколот с наслажденьем шар.
Поверженный, хочу остаться,
закрыть глаза и не дышать.
Проиграно, причем фатально,
сражение добра со злом.
О, сколько было их, баталий!
Театр – святое ремесло!
Добро, в котором бродит святость,
пусть на словах, отомщено,
и, даже на кресте распятый,
готов ласкаться как щенок
строптивый, ветреный не в меру –
ату его, скорей, ату!
Пусть доказательства мизерны,
почуяв "правду" за версту,
крушите в упоенье стены
и забываетесь в слезах…
И занавес ложится тенью,
и начинается «Гроза».