А сколько же нас таких, беспечно ломающих крылья
о струны седых проводов, что ночью нам не видны?
Мы падаем тихо вниз... Мы плачем без слез от бессилья
взирая на то, как в лужах теряется блик луны….
А утром, забыв про боль, нанижем, смеясь, на нити
рябиною красной мысли, совсем позабыв о том,
что бусы уже не в моде... Мы будем шептать: "Берите, —
всем тем, кто проходит мимо, — и счастье несите в дом"...
Но сотни вечно спешащих наш шепот не потревожит.
Иные их манят цели,прельщающий свет витрин
и ярче там, и красивей, но все же, но все же, все же...,
надежда, что нас услышат, живет ещё средь руин.