Не жизнь, а батальные сцены,
хоть вязнешь в болотной тиши:
жуёшь свой эклер в эпицентре
конфликта ума и души.
Душе на коробке кефира
срок годности виден едва ль:
чужды ей подробности мира,
тем паче – такая деталь,
да только её оппоненту
здесь каждая мелочь важна –
он пристально смотрит на цены,
по скользкому залу кружа.
И важно ли то, что намедни,
забыв о тщете бытия,
ладонь ощущала колени,
а губы шептали: «моя»?
Запомнится ль то, что клялись вы
друг другу до смерти самой
в любви, наполняющей смыслом
бессмысленность жизни земной?
Легко от обета отречься,
увидев (по скидке!) паштет:
не кровь в этих жилах, но – кетчуп,
не мысли, а – мюсли в башке.
Смотрю, ты забыл о богине,
что явь обратила во сны.
Знать, впору, пророча погибель,
молиться прилавкам мясным.
Душа, хоть бедна, да навеки!
А ум? Посмеемся в ответ –
поскольку во всём человеке
подобного органа нет!