Мост
И рвется связь
со всем, что есть и что, быть может, будет,
в закатных сумерках макая синеву.
И капли воска, что свой путь забудут,
исчезнут вмиг кругами наяву.
И я побрел мгновением неспешным
как этот дождь, что легкой пеленой
накроет все, умывшись безутешно
и падая лишь дымкой предо мной.
Растаял день, хотя еще не вечер,
растаял он, где остается жизнь
и чьи-то приготовленные свечи
разбег наметят средь скупой межи.
Где огоньки – вечерняя услада,
размокнут сыростью, хотя в слепом бреду
станцуют горечью и запахом распада
меж этих дней, где я мечту краду
о том, что солнце бликами сверкая,
изменит все, хотя жизнь это все.
И полосами по воде мелькая,
прольется на песок, где свет спасет.
А через миг губительный и громкий,
что обозначится, изменчивость храня,
на свет тот выйдет дивной амазонкой -
та женщина, что ждет меня.
Она как будто жизни всей предтече,
в руках держа серебряную нить,
уронит паутинки мне на плечи,
где будет прошлое о прошлом бередить.
И будет… Как раскрытые объятья -
разменян миг и свешен время край,
где растворились праздничные платья
и громкое, но тихое “Прощай!”.
И ветер снова полем причитанья
волнует небо, зеленью скользя:
скупые волны – прошлого терзанья,
что перестали уж терзать меня.
И я ступил на переход из неба -
мост в сто причин – так: “Быть или не быть?”,
где лишь дорожка крошками из хлеба
пытается мой путь хранить.
И там, быть может, в сумерках дождя,
в закатных каплях плачущей свечи,
я отыщу забытого себя
и небо вмиг тот, заалея, прокричит
о том, что в небывалой тишине
раскатных бурь и пламеневшей страсти,
окончен срок седеющей войне
и солнце выйдет из промозглого ненастья.
И вот тогда, быть может, вот тогда,
тот мост меж прошлым и меж будущим стояньем,
вдруг примет жизнь, где ускользал маня,
я каждый раз к звезде своих мечтаний.
А свечи плакали, даруя миру свет
сквозь сумерки, сквозь тьму и миллионы бед.
9 июля 2017