Все те же звуки, травы, липы,
Все тот же смысл и жизни и любви.
И вот уже звонят, бывает, внуки,
Как будто продолжатели твои…
Но я не дам к своим стихам пароля,
Я не сойду с Олимпа из стихов.
Не те, не те, они читают роли,
Там нет совсем моих российских слов.
Там лишь кураж, там крики, а не звуки,
Там нет любви, поэзии и снов.
Там нет меня. Простите, наши внуки,
Я не тащил каштаны из огня.
Я их сажал, лелеял и молился,
Я к ним, бывало, шел в пургу и лед.
Я их любил. Считал их выше истин,
Лишь тот получит, кто меня поймет!