На то и колодец в озере, чтобы маятник не дремал,
Срезая рукопожатия, как слои.
Мир стал настолько мал,
Что чужие смерти выглядят, как свои.
Человек незнаком и мы ему не грубим,
Но действует и обратное: поругались - значит, знаком.
И вот мы сидим в сети, а вокруг гробы.
Погост точка ру. Кладбище точка ком.
В лифте темно и тесно, со свистом проносятся этажи,
Люди выходят, а я боюсь одного:
Что пресловутой скорби, беспечно растраченной на чужих,
Однажды не хватит на своего.