Солнце плакалось луне:
- Мне тоскливо в вышине,
Я и тут светить устало,
И внизу не рады мне:
Речку я согреть хочу,
Грею-грею, не шучу,
А она пересыхает –
Может, грею череcчур?
Лишь коснусь рукой ручья,
Как ручья не вижу я:
От меня он убегает,
Не берёт себе в друзья.
Есть озёра и моря –
Кладовые янтаря.
Может, солнечные брызги
Подарило я им зря?
Это тысячи карат...
Но ведь правду говорят,
Что в наградах и нарядах,
Будто я, они горят?