Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…
Изюм, ковыряя, в нём спорят умы…
Где был, и, что делал… А сколько взаймы!
Работа, могила… успеть до зимы…
Ещё, между прочим, заденут и нас…
Где был, и, что делал расскажут за вас…
Таких очевидцев, полмира, увы…
А, мне же запомнились, только слоны…
Сгорели путёвки, – полгода в трубу,
Пока подметали, чужую избу…
Важнее, не дать подгореть пирогу…!
Изюм, ковырять, я лишь в детстве был рад…
И, до сих пор, я живу – наугад…
Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас.
Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас…
Скажу я о сути, припрятанной здесь,
топтать, продолжая, Платонову спесь…
Печальнее в жизни судьбы не сыскать,
Чем та; что работать, чтоб отдыхать…
Что ваши грёзы, цвета волны!?
Ведь здесь, настоящие ходят слоны…