Собирала мозаику с сыном,
И подумала, что в суете
Десять лет я рисую картину
На таком же шершавом холсте.
В ней есть все, что касается жизни,
Из малейших фрагментов души
Составляю ее словно мысли,
Рамку опытом накрепко сшив.
Разноцветные яркие краски,
Создают изнутри силуэт,
Образ мысли он тихий, прекрасный
И звучит как гармония лет.
То высокими нотами звонко,
То спокойно как в сладостном сне,
Этот образ похож на девчонку
Или грустную даму в окне.
Схема собрана, сын засыпает,
Зимним вечером греет постель,
А я долго за ним наблюдаю,
Словно это моя колыбель.
И храню боевое молчанье,
И ценю непослушную прыть,
В его детстве мое есть призванье,
И его уж ничем не сокрыть.
10.01.03 г.