В саду спилили сливу за бесплодность,
Что тень густую крона создаёт.
И списана хозяйкой за негодность,
Теперь в ней птица утром не поёт.
Пенёк который день от сока мокрый,
К корням бежит прохладная слеза.
И слышится: "Какой же век короткий!"
Душой взлетает в небо стрекоза.
Но тянет руки тоненький росточек,
На маму он похож лицом точь в точь.
Дрожит от ветра маленький листочек,
И просит у земли ему помочь.