Когда ещё был молодой
И был поклонник безобразий,
Я лазил в шахту за рудой
Своих возвышенных фантазий.
И вот однажды, сам не свой,
Впритык к пятнадцатому году,
Наткнулся в раз очередной
На стихотворную породу.
Казалось, слой неистощим:
Блистали жирно слов алмазы -
Из шахтных жадно рвал лощин
Я их и складывал во фразы.
Гранил, как мог, их юный мозг -
Нелепо, грубо, неумело,
Но по-другому он не мог:
Что взять - был юн, такое дело...
Лишь к сорока пяти годам
Достиг в огранке совершенства,
Желанный вид им придавал,
Вкушая райское блаженство,
И мог бы сочинять, как Бог,
Взметнувшись над забвенья бездной,
Лить бесконечность в звёздность строк,
Да вот - порода стала бедной...