*
На Ямуге дождь. На платформе стоит
один человек. Он мужчина не старый.
Зонтом, как положено в дождик, накрыт.
Но только обижен на жизнь, что нет пары.
Сейчас бы стоял не один, а вдвоём.
Зонтом укрывал бы любимые плечи.
Но нет той единственной, что только о нём
мечтала б на свете. Не будет с ней встречи.
Зарёкся давно не пускать к себе в дом
попутчиц, встречавшихся чаще, чем люди.
И к ним - ни ногой. Сочинил целый том
стихов и поэм. Но читать, кто их будет?
Вот так и стоит под дождём как вахлак,
и чистит крутые и всмятку яички,
поэзии новой счастливый бурлак.
А мимо, как песни, летят электрички...
*