Что ж, в путь! Пора длить песенную грусть.
Пока ещё не в днях былинно-давних,
Из окон изб лампадкой светит Русь.
И прячет сон в едва прикрытых ставнях.
На дуру-долю жалуясь, пока
Еще слышна запойная трехрядка.
И… тёмной браги зачерпнёт рука.
А на душе так муторно и сладко.
Заголосят чудные петухи.
Заря зерном рассыплет горсти света.
Но в горле ком от песенной трухи.
Пропето всё, да кто бы верил в это?
Давай, петушье племя, голоси.
Живи кичливой песенной судьбою.
А что поэты гибнут на Руси? –
Поют и пьют, и плачут над собою.
Я сам рассыплю зёрнами слова.
Залью тальянку брагой вековою.
Жизнь песнею – хоть тресни! – а права,
Неладной хоть разбейся головою.
И если кто-то вспомнит обо мне,
Судить о всяком-разном будет проке,
В моей навек далёкой стороне
Последним песням подбираю строки.