Окрест размаха золотых холмов,
деньской-день в странности кружу я в одиночку.
О Божьих днях рифмуя, помню ночку,
где звёзд мне не хватило для стихов...
В миру меня от строф не отвернёт,
скорей же повернёт к глубинным звукам,
где вот какая, мой приятель, мука:
я не глухарь, мой дух не слеп, как крот,
но, что за Мир я в Мире потерял?!
Наличие чего
счёл недостатком?!
За что поэзию, как скорбь, в себе листать мне,
бежавшему от солнц не за Урал?..