В берёзовом краю по тропке узкой,
Что вьётся средь полей из века в век,
Шёл синеглазый сын деревни русской-
Артист. Поэт. И просто человек...
Ему шептали травы луговые,
Звенел родник в глуши лесной вослед:
'Ты пой о нас. Ведь мы ещё живые,
Неправда, что России больше нет.
Её, как встарь, молитвами спасают,
Ей голову на плахе не сложить.
Её поля и храмы воскресают,
Ты пой о них. Россия будет жить!'.
Он слышал ,как твердили искры солнца
И бесконечно чистый небосвод:
'Ты пой о том, что лучшее - вернётся,
О том, что Русь великая живёт'.
И всё вокруг жило, неслось, кружилось-
От звонких рек до сумрачных лесов...
И песня где-то в сердце вдруг сложилась
И зазвучала сотней голосов.
Наперекор чужой недоброй силе,
Назло далёким отблескам войны
Он пел о ней - о матери-России,
Живой и не имеющей цены.
О ней, в дремучих запахах полыни,
В сиреневых душистых облаках,
О истинной Руси - живой доныне,
О истинной Руси - живой в веках.
О ней, чей мир безоблачен и светел,
Где ласковый родник в лесу журчит..
И край берёз до той поры бессмертен,
Пока такая песня в нем звучит.