Ты не печалься, мастер словесной ковки,
Сердце твое я в вакуумной упаковке
Буду хранить, а кровь в медицинской таре
С темным стеклом, кожу в рулон скатаю.
Содержимое черепа (знаешь ли, шуток кроме)
Лучше, пожалуй, держать в Институте Мозга
С Ленинским рядом, распиленным на микроны,
В день, по осеннему пасмурный и промозглый,
Вскроют его доценты и кандидаты,
Что они будут искать, им одним известно.
Старый профессор беззубый и, чуть, поддатый.
Прошлому веку собрат и, почти, ровесник,
Станет шутить цинично и непотребно.
Взвесит его, отснимет на новый гаджет,
Педанту, ему, отчёты сдавать к субботе,
И, хотя, он не видит смысла в своей работе,
Обязательно что-нибудь выудит, ну а как же.