«Я всегда твердил, что судьба игра»…
(Л. В. Лифшицу, Иосиф Бродский)
Не согласен с тем я, что судьба – игра,
Это Божий промысел, искра от костра.
Матрица-программа – для сознания,
Что проснулось в Я для созидания.
Мой ПК – не ящик, ум монитора.
Этот стих, под Бродского, мой (умора).
Знаю я давно – нет простых ответов,
Посторонние, не прошу советы.
Примет мысль сама правильную форму,
Если, как всегда, не превысишь норму.
За окном – стена, дождь стучит в карнизы.
Пусть Европа без меня – я без визы.
Залетело облако в синтезатор,
В нем крючки какие-то. Кто же автор?
Неужели Муза, - Вах! прилетела?
Хоть я и в усах, но смотрю несмело.
Синтезатор, комп – это уже старость,
Да и жизни той, что осталось, - малость.
Но куда же деть свои желания?
Как забыть, простить боль расставания?
Потянулась ниточка от Месяца,
Кто последний в очередь к той лестнице?
Кресло, что у компа, в ожидании,
Ведь душа без тела на свидании.
Написал друг на стихи песен кучу,
Только новой нет давно - самой лучшей.
Все равно их не поют – нет и «бабок».
Не заплатишь «соловью» - пьяный лабух.
Лампы не дали мне свет – экономлю.
Дам эмоциям своим ночью волю.
Пенсионер от эпохи вымершей,
Пеплом, что летит над Днепром нынешним.
У реальности новой отсутствие
Признаков у жизни и присутствия.
Мой ПК, темнота и традиция -
Улыбнусь я Зазеркалью с лицами.