У толпы нет постоянства,
Ей совсем не до пророков.
Что свобода,что тиранство,
Дури много от пороков.
Отвергает счастья краски,
Что до истины распятой?
В фарисейской всё закваске,
Спорят с святостью зажатой.
Был обман и будет снова,
Нет у совести упрёков.
Это всё для всех не ново,
Всё известно без намёков.
У толпы всегда беспечность,
Жить с широкою дорогой.
Мало кто заглянет в вечность,
И пойдёт тропою строгой.