Выключаются вспышки звуков. Замирает танцующий.
Условные смыслы скрываются в пене. Движение без вестей.
Я не прячу от мира руки.
И стабильность течет по векам.
Что я вижу в простом
и двусмысленном очертании цвета?
Между нами, между знаками всех святых,
на пунктирном причале,
на отчаянье
первой осени?
Ось
впивается в строки,
и без-звучные имена
обличает.
Горяча игла пустословия
в шрамах, тканях,
вращающей
силе
размером с ищущий океан.
На объятиях сути
слушай шепот,
ползущий по нашим изнанкам,
брат неявленной магии,
но забытый в пустынном взгляде.
Выключаются звуки,
начинается самое говорящее.