Ливни. Хмурая погода.
Настроение под стать.
Где мои лихие годы
и грёзЫ-ческая рать?
Унесло потоком жизни,
будто мусор в водосток.
А теперь сплошные кризы.
И мерещится мосток
в неизведанные дали,
запредельные миры.
Память-стерва больно жалит -
будешь землю носом рыть.
Растеряла все надежды,
всех, кто мог бы схоронить.
Кто б помог облечь в одежды,
в гроб фанерный уложить.
Знать бы точно миг последний,
яму б вырыла сама.
И легла б в неё. Победно?!
Нет, конечно. Пуст карман.
Не сыграют похоронный.
Не положат и цветов.
Я хочу уйти в бездонность.
В мир фиалковых лугов.