У стихов нет авторов,
У стихов нет времени,
Пущенные по ветру,
Мысли о твердь брошены,
Кто из них проросшие,
множатся из семени.
Ждёт их жизнь сорнятская,
Кошенная спрошенным,
Палом вспламенённая,
Опылена с обочины.
Вырастают злачные,
Если западают
В трещинку безмолвную
У стихов нет авторов, -
Что растет метафорой,
Задувает в голову.
У стихов нет времени,
У стихов нет авторов.
Безверие, безветрие
Их предают анафеме.