Простуда

А  небо  чистое  такое!
Как слезы радостной любви.
Обожествялется простое,
И переносится в стихи.

И лёгким звуком совершенства,
Звучат банальные  слова.
Но черный ворон фарисейства,
Летит на вольные хлеба.

И в эти странные минуты,
Струною вздрогнет  тетива.
И даже голосом простуды,
Благословляют  небеса...


Рецензии