Чумное солнце, как в спину спицу,
Втыкает в сон заржавелый луч.
Ещё не умер, уже не спится…
Стекает с неба ночной сургуч,
Шипя и фыркая под печатью,
На белый свиток ушедших снов.
Лежишь, раздавлен немой печалью –
Служитель культа небесных слов.
Не быть ни ляхом, ни монегаском
Тебе, ни лордом блатных кровей.
Следить, чтоб строчка во тьме не гасла –
Единый смысл судьбы твоей.
Искать в кишках своих Божью искру
Не хватит жизни: и днесь, и присно,
Навеки, строчкой сшивая синь
Чужих холодов. Аминь.
07.07.17.