Умирает птица - падет с шестка,
Лапки в воздух и дух долой,
И пойдешь во тьму светлый дух искать,
Эту правду в себе самой.
Держишь руки лодочкой – не споет,
Не расправит свои крыла.
Календарный день не идет в расчет,
Если птица в нем не жила.
Ввечеру разрою я саван-снег,
На скамеечке примощусь.
«Милуй», - скажет мне человек.
«Бог простит, да и я прощу».
Он прохожий и, верно, не ранил птах,
В легкокрылых них не стрелял,
Беззащитен сам, словно тот монах,
Что в пустыне один стоял.
Мне придется доверить пичугу льду,
Возвратиться в свое тепло.
И мешать и ворочать словес руду,
Несмотря, вопреки, назло.