* * *
Он, как и осень, – посреди...
Среда. Срединный день недели.
За окнами мелькают ели
И разъяренные дожди
И в память выжженности лета
Вода в крапильницах тепла
И, оставляя все дела,
Пройтись бы босиком по свету...
И каждое мгновение – в архив,
Как отпечатки нашаливших пальцев.
Но как удержишь этих постояльцев,
Где память спишут за грехи.
И каждому – я вспомнил – по труду,
И тут же вышел за шальной улыбкой,
Но всё труднее ловля этой рыбки
В бетонном и асфальтовом пруду.
И кто-то, наконец, шагает рядом,
Но за барьером, устремленным ввысь.
Так обернись – мне большего не надо,
И мимоходом –
просто улыбнись...
. . . . . . . . .
Пространство обитаемых миров...
Но вспыхнет ли огонь прикосновений?
Касание – лишь несколько мгновений
На улице, в автобусе, в метро.
У каждого назначенный порог
И окна заблудившегося дома,
И, может быть, лепечущий мирок,
Чей космос помещается в ладонях.
А мне – тебя бы в сумерках найти,
Шагнуть к тебе за камень преткновений.
Но вспыхнет ли огонь прикосновений?
Так посвети улыбкой, посвети!