Промокнув до корней,
В полях ржавеют травы,
Тревожен скрип дверей:
Нет для дождей управы.
Зря видно косари
Луг клеверный скосили,
В сырых валках горит
России изобилие.
И на Самсон дождь льет,
И пузырятся лужи,
Лишь Зорька все жует,
О будущем не тужит.
За солнце в синеве
Пора нам помолится,
Чтоб на родной земле,
Бесхлебью не случиться.
Творить молебен пора,
Попу и атеисту,
Все дрязги - мишура,
Когда в амбарах чисто.