Буянит, как пьяный художник,
и кистью марает холсты,
золою высь мажет всемо;жно,
с вином жуёт он сухари.
А осень пьяна так безбожно,
И дворником в мат голосит.
Бродяжит, как вор и острожник,
срезает улыбки от лиц.
Играет, как ярый картёжник,
и топится в трауре, лжи.
Почти уж слепа безнадёжно,
по крышам вороной бежит.
Стареет с печалью порожней,
пропивши с картины холмы...
И в лужах худых, придорожных
вновь гибнет в начале зимы...