приходит художник со старым мольбертом
и красок готовит волшебную смесь,
он кисть окунает в озерные воды,
на холст переносит текучий хрусталь,
приятельски он улыбается солнцу,
и луч золотой на палитре горит…
закончив писать, он снимает с мольберта
не холст, не картину, а утренний свет,
оставив мольберт на зеленой лужайке,
он утренний свет по тропинке несёт,
выходит на берег реки неширокой
и сходит к неспешно текущей воде -
и радость, рожденную кистью и сердцем,
реке доверяет к другим унести…