Я думаю, что есть чудесный край,
Где обитают павшие поэты.
Там говорят, стихи поют дуэтом,
Там, может быть, и есть тот самый рай…
А что? Пиши, страдая на скамье,
Под жарким солнцем, нимб свой поправляя,
И новый стих на Землю отправляя,
Ты приглашаешь снова сомелье…
А он тебе соломинку предложит,
И сок папайи недольет опять,
Ты про себя слегка ругнешься, может,
Но сомелье от Бога…Не послать.
Сейчас бы запотевшую, родную,
И огурец…хрустящий, бочковой.
И на песке опять стихи рисуя,
Мечтаешь в ад, горячий, но хмельной…