У поэта беда: неисправности в клавиатуре.
Не работает "К", да и "е" застревает, в натуре.
Застревают и мысли, и рифмы не щелкают звонко.
Между ритмом и смыслом в мозгу назревают разборки.
В этой лексике странной и вправду он, как заключенный.
Тот ли дом, те ли страны, во рту привкус полукопченый...
У поэта беда. Видно, надобно остановиться.
Муза ловит с утра утонувшую в оке ресницу
И не склонна дарить восхищение и вдохновенье.
Ноутбук. Мышь. Июль. Петербург. Воскресенье.