Наступает осень, пора мудрецов и магов.
Все охотнее принимает слова бумага.
Стал прозрачен воздух, и видно издалека мне
Золотую листву, летящую вниз, на камни.
Город хрупок и обнажен до предельной грани.
Осыпаются краски, и на пустом экране
Проявляется все, что только может присниться:
Незнакомые переулки, чужие лица.
Каждый мимо скользящий путник почти бесплотен.
Мне легко представлять: это Франц, идущий к Лотте,
Или бедный Каспар из Тьмы, или хмурый Ницше,
Или кто-то еще, из тех же теней возникший.
Вас так много, герои сумерек, снов осенних!
Я шепчу имена, поскольку знаком со всеми.
Мы друг друга издали видим, мы так похожи,
Наши бледные души просвечивают под кожей.
Улыбаюсь одними глазами: мир вам, братья!
Жаль, что никого не смогу отсюда забрать я.
В этом городе плотно скроенном вам не место.
До свидания, Франц, тебя заждалась невеста.
Медным светом окрасив смутные силуэты,
Не спеша отплывает солнце за грань планеты.
Я смотрю на часы: через пару мгновений восемь.
Наступает осень…