Лето выйдет в поэтов - вчерашних адептов безмолвия, мягко выдохнет горным озоном в жаровни предсердные, море ровно заполнит рубцы с подсыхающей кровью и ты невольно взлетишь над домами, огнями, тавернами, удивишься, поскольку с земли твоё тело не вырвалось, лишь возвысилась точка обзора до облачной площади. Расскажите, вверху так же пахнет протёртая жимолость? Расскажите, ведь кроме меня, вы все зрить это можете.
Потому что я пробую прыгнуть, но цепи титановы, я прошу тебя, лето, дай ключ, отпусти ли, войди в меня сквозь разбитые окна, чердак или с входа пожарного, если страж-параноик ума не доверился имени. Это лето полётов, я вижу, как прежде бескрылые незнакомцы, соседи, друзья прорвались в левитацию. Пусть все будут поэтами, осень запястьями стылыми не коснулась ещё вовлечённых воздушными танцами, не достала пока их улыбок, но я её чувствую, ощущаю хотя бы её и всё явственней хочется, когда лирика бросит людей, чуя тверди присутствие,
вместе с холодом цепи срывать
и летать в одиночестве.