Мне вспомнилось лето двадцатого года:
КожАнки, тачанки и Врангель в Крыму.
Одесса пьянела от слова "свобода":
Попрал пролетарий суму и тюрьму.
Заполнила шушара порт и Пересыпь.
Портные спихнули запас кумача.
А как распиналась тогдашняя "прэсса",
Стараясь попасть в кореша Ильича.
Парадную сделали общим сортиром.
Босота "щипала" буржуев везде.
И глас пролетарской озлобленной лиры
Жалел батраков, прозябавших в нужде...
За что доставалось простым одесситам?
Ни жизни, ни веры, еда не еда.
Их тысячи в землю сырую зарыты.
Хотели как лучше, а вышла беда.
Обман на обмане, налёт за налётом.
Героями стали простые ворЫ.
А верить хотелось в хорошее что-то.
Хотелось, чтоб смех залетал во дворы.
Закончилась смута, стрелять перестали.
Казалось, что всё, перепрыгнут барьер.
Куда там! Явился взбесившийся Сталин:
Наш собственный Максимильян Робеспьер...
Я это к чему? Целый век за плечами.
Досталось хлебнуть и дедАм, и отцам.
Народ "накормили" пустыми речами,
Теперь вот приходится мучиться нам.