В перегруженном сознании,
Вновь рождаются стихи,
Ни идей, ни клич воззванья,
Лишь томление руки…
Есть перо, и по привычке,
Перепевом старых тем,
В темноте короткой спичкой,
Эстетических проблем,
Вспыхнет новое «творенье»,
О любви и о себе,
Разжигая самомненье,
И стенанья о судьбе.
И погаснет. Совершенный,
И богатый слов запас,
Мироточит, стих душевный,
Обволакивая нас!
Строчки множества поэтов,
До излишества легки…
Нет дуэльных пистолетов,
И Мартыновской руки!
Ведь ни в ком не отзовется
Эхом, тленье, не пожар !
И дымок печально вьется,
Погребая божий дар…
Я отпускаю вновь себя..
В свободном плаванье сознание,
Возводит свод большого здания,
Вас, ненавидя и любя,
Я все наследие культур,
Загнавших Нас за рамки правил,
Давно б разрушил и заставил
Забыть о косности структур…
И я не знаю ничего,
Что здесь мешало бы стихами,
Сказать поэтам: «Вы не с нами,
С регламентацией всего!»…
Не собирая стадионы,
Мы тихо шепчемся в сети,
Но ты Поэт! Есть дар – лети!
Не разбазаривай патроны…
Написано в 2010г.