Крестит,
рука меня чья-то крестит.
И туман застилает глаза мои
блудным небом.
Я пытаюсь вдохнуть
исцеляющий ветер,
но меня пригвоздил он уже
к этим бедам.
Время кратким становится.
Вертел
обороты наращивает...
Смерть доходна.
В государстве войны
кровь разорванных жизней
и пепел,
и душа всех убитых
на третьи сутки свободна.
Я взойду твоим солнцем
надёжней и ярче,
и покину чужбину,
где дом мой и мёртвый ребёнок,
если смысл наших жизней
так страшно и грубо утрачен,
если жить не имеет свободы
ни сердце, ни слово...
И они в мою спину нацелились.
Только и ждали,
чтоб обойму спустить.
А я мёртвый,
ушёл от прицела.
Мы ведь вместе с тобой
от войны далеко убежали,
покидая чужбину,
где умерло сердце.
10.06.2014.