Белеет целомудрием листок
Тетради новой, только что открытой.
Сознанье не пронизывает ток,
И дремлет где-то без работы критик.
Слова пока еще на полпути,
Но предвкушаешь сладкое мгновенье,
Когда венок начнешь из них плести,
Волнуясь за возникшее творенье.
Когда на вкус, когда строка к строке
С любовью сложишь пазлы из деталей,
То ты не ты - Творец в своем мирке
Поможет сдвинуть ржавые педали.
Бумага стерпит, Муза не предаст,
Спадет с души весомым грузом камень.
И потечет живой водой рассказ….
Пусть он журчит и в забытье не канет.