Всё больше времени для снов,
Все меньше времени для жизни…
И вязнем в тине пустяков,
На дне которой годы-листья…
И на печальный наш закат
Блеснуть любовь никак не хочет!
И Пушкин в том не виноват:
Предполагал, а не пророчил!
Безвкусье — старости удел,
А утешенье в слове «было»!
Перестрадал, перегорел…
А может, жизнь тебе приснилась?