Я над текстами корпею дни, недели ...
Всё стучу по "клаве", словно дятел клювом.
Я исправил всё, как вы того хотели.
И теперь, в последний раз их отошлю вам.
Но застыл интеллигент в бойцовской стойке
И наотмашь бьёт меня на полуслове.
Не хочу в культурной вашей быть прослойке.
Быть хочу в одном сплошном культурном слое.
То утопия, конечно,- это зная,
Я с балкона наплюю на ваше вето.
Ждёт меня совсем дороженька иная:
Самозваным стать поэтом интернета.
И, когда во мне пружина сильно сжата,
Виртуальной очерчу себя стеною.
И живут за ней со мной мои стишата,
Там состарятся они - умрут со мною.
Я стихами вас, бомонд, не буду тешить.
От них улицей попахивает дурно.
Вас - элитные мои - заждался леший,
Тот, к которому я шлю вас так культурно.
@ ДимСон