Я теряю себя. Не скупясь,
раздаю по грошам, точно милость.
А затем, рву случайную связь,
веря – в жизни моей, отродясь,
просто так ничего не случилось,
всё имело сокрытый посыл,
направленье, подсказку от знака:
то дорожного, то, Зодиака,
впрочем, к знакам любым, я остыл,
став лишён суеверного страха.
Я себя разливаю по сто,
заплевав прежней страсти окурки,
и, всё чаще, бесцветно: «Вы кто?»,
вопрошаю у звякнувшей трубки.
Нет, не «та», и не «тот», вновь не «то»…
Я, ночам отдаю себя в долг,
бескорыстно, не жаждя процентов,
не планируя впрок дивидендов.
Ну, какой, от бессонницы толк?
Поспрошайте у мёртвых поэтов...