(и опять к фику "У ангелов хриплые голоса" POV Уилсона)
Почти шутовство подвижных черт, а руки прекрасно-нервные,
когда ты листаешь журнал «плейбой» или трогаешь клавиш ряд.
А знаешь, ты чем-то похож на ночь - ту самую, что на первое,
когда поднимают бокалы и эпитафии говорят.
Ты весь - завершённость декабря, в котором есть память осени,
и непросыхающий дождь, и грязь, и первого снега лирика.
Глаза твои напоминают мне бездонность октябрьской просини,
но мудрость размешана в них с водой насмеянных слёз сатирика.
И холод подмёрзших луж, и боль, крошащихся острых стёкол в них,
когда наступает рок ногой на хрупкую гладь стекла.
Но как ты умеешь растопить своими руками тёплыми
мой собственный лёд, в котором я давно бы сгорел до тла.
Ты знаешь, как обжигает лёд. Ты это чувствовал кожею.
Ты не посмеёшься надо мной - мол, что он несёт, чудак.
Я только сейчас, вот-вот, едва, когда уже столько прожито,
нащупываю твою струну, и мне не успеть никак.
Ты - в хвое таинственный синий шар, шарады и вальс под музыку.
Ты - мальчик, ты - мальчик навсегда, как я навсегда старик.
Пока я ещё могу дышать, пока мне хватает мужества,
чем мне искупить беззвучный плач и не прозвучавший крик?