Солёное море моих не омоет ног,
Дремлют планеты, застывшие от изумления,
В пагоде в тихом смирении спит полубог.
Это моё, а не чьё-то их там измерение.
Здесь мне возможно порой отвлекаться на чай,
И полетать на кудрявом задымленном облаке,
И раздавить на обочине высохший куст-молочай,
И умереть до субботы в трепещущем мороке.
Помните, стены во сне превращаются в прах,
В столпотворении душ не убить пересмешника,
Только покой на сорвавшихся с моря ветрах
Может порой оказаться лозою орешника ...
26.11.2016