Я каждым утром в полшажка
стремлюсь уйти из - под опеки,
сижу в качалке,
ест мошка,
И нет долгов по ипотеке.
Летают чайки, как в Крыму,
мою обгадили веранду,
ну почему - я не пойму -
не разогнать мне эту банду?
Прицельно бьют по голове,
в каком - то истовом запале,
белеют пятна на траве,
а в цель, дурехи, не попали.
Свобода нынче дорога,
то жмет болезнь,
то кто-то пилит,
рвануть бы, дряхлому, в бега,
но дух дороги не осилит.
Так и сижу, мечтаю вслух,
ругаю белых диверсантов,
я к боли стал и нем, и глух,
глотаю кучу депрессантов...
Картинка все еще жива -
родной лужок, и та качалка,
опеки странные слова
и тень потрепанной хибарки.
7.07.17г.