Альтернативы нет . Пройдут года
И превратится в пыль моя тетрадь ,
Но если и откроют иногда ,
Пусть добрым словом да помянут м...
Альтернативы нет . Пройдут года
И превратится в пыль моя тетрадь ,
Но если и откроют иногда ,
Пусть добрым словом да помянут мать .
Чудаковатая , зажатая в себе .
Стихи писала от томленья плоти .
Безрадостная в жизни и судьбе ,
Презревшая и золото и шмотья .
И этот дар , зарывшая внутри ,
Писавшая самой себе в отраду . . .
Читающий ! глаза протри –
Я не прошу самой себе награду .
И если там , внутри тебя
Зажжется искорка познанья ; -
Как отголосок моего огня –
Мне этого достаточно признанья .