На взлете ты знаешь точно:
К утру
живые
будут
завидовать
мертвым.
Бурой пыли и углям
в искореженных фюзеляжах.
Поперек разума тянется
линия фронта
неровной трассерной строчкой.
Воздушные стражи,
сверкая чешуйной броней,
кружат над Волшебной Страной.
Мой второй пилот
за левым плечом,
улыбается, скаля зубы:
Кожа да кости, Всадник Бледный.
В глазницах его горячо
рассыпаются в пепел судьбы,
пропадают жизни бесследно.
Печать неверлендских страданий
лоб костяной
под шлемом летным терзает.
Клинком пулеметных вспышек
дракона пронзая,
он сам понемногу
сгорает...
сгорает...
сгорает...
Взглядами впившись в ночь,
сжав штурвалы в ладонях,
до мяса стертых,
врастая в свои машины,
Живые
завидуют
мертвым.