Что же делать? Мы не знаем.
Вот у нас беда какая:
Кажду осень, сбившись в стаю,
Мужики на юг летят.
Покружа́тся, покурлычут
Над селом, знать для приличья,
И без визы заграничной,
Без прививок и деньжат,
Улетают, морды птичьи,
Бабы только вслед глядят.
Кто плюёт им вслед, кто машет.
Мужики, похоже, наши
Потеплее ищут пляжи,
Посытнее баобаб.
Что не дом в селе - там горе.
Знать мутировали что ли?
Захотелось, вишь, им воли.
Пожалели б лучше баб.
День и ночь сидят в дозоре,
Кризисный собрали штаб.
А весной, лишь снег растает,
Мужики к нам прилетают.
Совести, стыда не знают.
Ишь, грачи из Малибу!
Своему б прокуковала,
Крылья бы поотрывала,
Не пустила бы нахала,
Перелётного, в избу.
Эту, как её? Видала,
Дипломатию в гробу.
Ну, чего мы, бабы, тужим?
Мужиков мы разве хуже?
В стаю собирайтесь дружно
И в субботу в пять утра,
Только зорька золотая
В небе синем заиграет,
На Майами улетаем.
Ну! Ни пуха, ни пера!