Вы говорили, что я всего лишь жалкое подобие поэта.
Ни эпатажа вам, ни денег, недостаточен талант.
Что я давно уж исписалась на просторах интернета,
И начинать не стоило, раз я лишь дилетант.
И что мои "так называемые стихи" одно нытье,
А сами стонете, кривя вставною челюстью.
И что в вине давно не растворяется вранье,
В котором прячу я свое невежество
К поэзии.
И что пишу всегда о том, о чем не ведаю.
Вы говорите "знаете у вас все примитивно.
И слог не тот, и много повторений",
Что все надуманно, претворственно, картинно.
Пропитано безвыходной тоскою
Тогда, как в клубах дыма засидевшись допоздна
Средь низкой мрази... И усталость - как рукою.
А поутру, как будто с бодуна
Сажусь писать о всяких мнимых мыслях.
О том и этом, о чем в жизни не тужу.
В надежде, что народ поймет, осмыслит,
О чем я знать не знаю и чем не дорожу.
Будьте вы прокляты своей воображаемою силою,
Печальней зрелища еще бы поискать.
Пусть и кажусь я всем задорною, счастливою,
Но научилась я действительность скрывать.
От тех, кто плюнет, усмехнется и растопчет.
Точь в точь как вы - мошенник, спекулянт.
Во рту кровавом сердце прополощет,
А после выплюнет, все приравняв к нулям.