В гостиной, что утопает в
в бархате портьер,
Настольной лампы свет ложится
на бумагу.
Ручным ковром пол устлан -
знакомый интерьер.
Висела шпага на стене памяти в
усладу.
Раскрыт творений блокнот...
Поэт уснул.
Поник он головой на спинку
кресла,
А ручки резвое перо проснулось.
Ему писать... Да замерли те
чресла.
Окинув колко взглядом всё
вокруг,
Увидело оно большую шпагу.
Её игла,то остриё - не друг!
Металлом холодна - сама отвага!
А шпага гордо задрала свой нос,
Вспоминая те былые дуэли...
А что перо? Простой чернилосос!
Куда ему...Бумажные то мели...
Перо без капельки смущения
Воззрил на шпагу периный глаз.
Испив чернил бокал и чернее
Залив свой взор, готов до
фраз...
Как шпагу навострив себя от
взгляда,
Расправив плечи, удаль в них
налил.
- Могу так уколоть! И капнуть
яда!..
Но спит поэт...
А у пера на это нету сил.
7.07.2017
Кедраника