Я слушал, молча, скрипки звук,
Что в небольшом разлился зале
И волшебству дивился рук,
Что звуки эти извлекали.
И подошёл я к скрипачу
Несмело, робко, осторожно,
Сказал: "Потрогать я хочу
Источник звука. Это можно?"
Я комплименты лепетал,
Чуть заикаясь, и невнятно,
А за моей спиною зал
Дивился сцене непонятной.
Коснулся скрипки я рукой,
Она прохладной оказалась.
Не раз к поверхности такой
Рука, бывало, прикасалась.
Потрогал я, как скрипки вдоль
Тянулись струны параллельно.
Я в музыке полнейший ноль -
Рукой по скрипке вел бесцельно.
Тут выпуклость, а там изгиб.
Мелодия откуда льется?
Над музыкантом светлый нимб
Полуденного цвета солнца.
Кладет он скрипку на плечо
Легко, размашисто, свободно.
Взмахнет смычком, и потечет
Мотив рекою полноводной.
Смычок из конских волосков,
А скрипка - просто деревяшка:
Сойдутся и рождают зов,
Что сердце бьется часто-часто.
Из музыкантова плеча,
Преобразуется, быть может,
Кровь, что сильна и горяча,
В мотив, что сердце растревожит.
Но я об этом скрипача
Спросить зачем-то постеснялся.
Держал я скрипку и молчал:
Спугнуть мелодию боялся.