"перемелется и забудется," - так весь мир говорил о тебе.
"те глаза, тот день, и улица, эти встречи всегда в обед -
всё забудется, всё останется где-то в прошлом, во мраке лет,
червоточинкой, в ранце палицей, чёрном перышком на крыле.
всё забудется, перемелется, станет пылью, а не водой.
все следы заметёт метелица, ничего не найдёшь весной.
все дороги дожди повымоют, не вернуться теперь назад..." -
так твердил мне ночами зимними старый мир мой сто лет подряд.
но однажды июльским днем я вдруг получу письмо:
подозрительно, недоверчиво - время хорошего давно прошло.
подозрительно... делать нечего - я, конечно, пишу ответ.
От вестей голова кружится, это розыгрыш что ли? Нет...
мир сказал - все забылось, прошлое. новый лист, новая глава.
только что в нём теперь хорошего? - тусклый свет, на десяток ватт...
но сегодня всё ярко, ветрено. и в безоблачной синеве,
щуря взгляд от дневного света, я
вновь
тебе
говорю -
привет.